BIENALES VENEZOLANAS DE LITERATURA. ATENEO DE VALENCIA 2008

MIÉRCOLES 01 OCTUBRE.

INAUGURACION

4:00pm. Inscripciones

6:00pm.Inauguración a cargo del Gobernador del estado.

Palabras del Secretario de Cultura del Estado

Ponencia Inaugural a cargo del poeta Enrique Mujica: Pocaterra en el tiempo

Rceital poético: Leopoldo Castilla, Douglas Bohorquez, Gonzalo Fragui, Enrique Mujica, Luis Alberto Angulo.

JUEVES 02 DE OCTUBRE

NARRATIVA

10:00 am Taller: El Minicuento Facilitador: Rafael Victorino Muñoz

4:00 p.m Foro: EL CUENTO VENEZOLANO CONTEMPORANEO.

Alberto González,Jesus Puerta, María Narea, Carlos Noguera, Gabriel Jiménez Emán, Arnaldo Jiménez

6:00p.m. LECTURA DE TEXTOS NARRATIVOS Humberto Mata, Armando José Sequera, Luis Cedeño, Orlando Chirinos, Gabriel Jiménez Emán, Gloria Peña Cruz, Arnaldo Jiménez,

7:00pm. Obra teatral

VIERNES 03 DE COTUBRE

DEDICADO A LOS NIÑOS

10 A 12.00M. PRESENTACION DE CUENTACUENTOS: Tin Marin, Pio Lara y Chepe

Lectura de textos a cargo de Azul Urdaneta, Johana Nuñez, Chemir Colina

12:00m Mago Ezzio: Juegos populares, Katemeru: grupo de titeres.

2:00pm. Taller de ilistración, dirigido a docentes.

4:00pm. PRESENTACION DE VIDEOS: LA IGUANA AZUL, Cienesta: Pablo Fierro, autor Ram´n Mendoza

Parranada de niños de Rollo Infante

5:00pm. FORO: LIETARTURA PARA NIÑOS

CORAL INFANTIL MARCOS MELENDEZ

7:00PM. MAROMEROS EN LA PLAZA

SABADO 04 DE OCTUBRE. POESIA Y ENSAYO

9:30am. Taller de ensayo. Facilitador: Carlos De Nobrega

11:00am. Foro: POETICA DEL ENSAYO en honor a Luis Augusto Nuñez

Pedro Téllez, Cosimo Mandrillo, Carlos De Nobrega, Kira Nuñez

2:00pm. CONVERSATORIO: EL TALLER DE EUGENIO. Hoemaje a Eugenio Montejo

Adhely Rivero, Carlos Reyes, Edgar Delisso, Gloria Peña Cruz, Luis Cedeño, Gloria Villaquieran, Héctor Gustavo Alvarado, Sonia Molina.

4:00pm. Foro: TEOFILO TORTOELRO, OBRA POETICA.

Adhely Rivero, Luis Alberto Angulo, Niddy Calderón Plaza, Christian Farias

6:00p.m Recital de Poesía:

Anais Barrios, Eduardo Mariño, Simón Zambrano, Yojali Hurtado, Yonjairo Ballesteros y Xiomara Ortega.

7:30p.m Entrega de premios

8:00p.m. Concierto Musiscal

APETITO PROHIBIDO. OBRA EN UN SOLO ACTO

Autor: WILLIAM URDANETA
PERSONAJES:
DORA (PUTA VIEJA)
LUIS (HOMBRE JOVEN)

ESCENA ÚNICA
ÚNICO CUADRO

La obra se desarrolla en un cuarto o pieza de burdel de mala muerte. Con divisiones de cartón piedra, donde se respira el moho de tanta humedad, el sexo resiente, sudor, entre otras cosas. Se distingue una cama de copete de cartón piedra y fórmica roída, una mesa de noche marcada por las quemaduras de tantos cigarros, que adornada con un trapito tejido y un pote de cualquier cosa, con flores de plástico. Se deja ver una cortina de bacterias desteñidas que guinda de un palo de escoba, que divide un baño con bidet y lavamanos que apenas se dibujan, por una luz de bombillito de a veinticinco.

En la escena se encuentra el personaje Luis; quien observa todo; se oye música de burdel de orilla. Este se muestra algo impaciente.

Dora.- (entrando a la pieza) Apaga esa mierda, me tienes harta con esa música; ya está bueno con ese despecho Yubisleisi, ese chulo no regresa (refiriéndose a alguien que esta afuera) ¿tú eres el que me está buscando? Voy abrir esta ventana que esta haciendo un calor pegajoso. (Va y abre la ventana, lo mira de arriba a bajo). Pero… ¿yo no te conozco? Me dijeron allá afuera que querías estar conmigo solamente ¿Quién te dio la referencia?

Luis.- Me dijo un amigo mío, que si venia para acá, preguntara por la puta Dora ¿Usted es Dora?

Dora.- Si, yo soy Dora. La puta dora.

Luis.- Disculpe, quise decir...
.
Dora.- Puta y ya. ¿Qué me vas a decir? Perdón señora puta. Doña puta, puta es puta!

Luis.- De verdad que hace calor aquí. (HACE GESTO DE CALOR)

Dora.-Si quieres te pongo un ventilador.

Luis.- Sería bueno

Dora.- Pero así; con ventilador es más caro.

Luís.- ¿Cómo que más caro? A qué se refiere.

Dora.- Bueno chico, que si quieres un ambiente más fresco, es más caro.

Luis.- Bueno esta bien, póngalo, que esto parece a un horno y más con ese techo de asbesto.

Dora.- (sale y entra con un armatoste de ventilador) Ya al pobre le he sacado el juguito, la utilidad, como dicen los que saben y no me quejo; fue una buena inversión, más adelante me compro un televisorcito a color, ahora viene de plasma y se pueden guindar en la pared, un ducha Corona para tener agua caliente.

Luis.- Me imagino que con televisor y agua caliente, cobrará más.

Dora.- Esa es la idea, brindarle al cliente un mejor servicio.

Luis.- Debería tener servicios de masaje.

Dora.- Qué te pasa mi amor. Yo doy masaje

Luis.- ¿Por el mismo precio?

Dora.- Eso es aparte, en oferta lo doy todo junto, pero solo en días de feriado legal y días de fiesta nacional...Y para ti son ochenta mil, cariño.

Luis.- ochenta mil ¿qué?

Dora.- Quise decir ochenta, antes era de ochenta mil, una puta de ochenta mil, ahora con tres ceros menos soy una puta de ochenta .¿te parece caro? Ahora la puta mas barata esta entre cuarenta y cincuenta Bolívares...y yo no soy de “esas”, todavía es que me queda. (Lo mira) o no?

Luis.-Supongo que si. Y... ¿por qué me mira así? ¿Qué tengo?

Dora.-Nada... que tienes una cara de limpio. No me digas que no tienes plata; porque yo no fío.

Luis.- No se preocupe doña aquí tiene (le da un billete)

Dora.-Yo no soy ninguna doña. Qué güevonada es esa de doña. Contéstame una pregunta: ¿tú como que es primera vez que vienes a un burdel?

Luis.- No, no, yo he venido antes, digo; yo he ido de los que están allá abajo.

Dora.- Pero tú no tienes cara de putañero, tiene cara más bien de monaguillo de pueblo. (Mira el billete) Estos billetes hay que verlo bien; tú lo tocas así y se siente el relieve de las letras. La otra vez me metieron uno; pero este billete está bien. Ya vengo cariño, voy a pagar la pieza. Puedes prender el ventilador, para que te vayas refrescando (sale al tiempo que suena un vallenato, él espera impaciente, mira de tras de la cortina del baño y hace gesto de desagrado, se sienta en la cama, como probando el colchón esta no deja de sonar, como si se quejara de tanta faena, trata de prender el ventilador y este se resiste a prender)
(Ella entrando) coño vas a seguir con la mierda de música esa... (Gritándole a alguien de afuera de la pieza).y que pasó carajito yo pensé que ya te habías quitado la ropa.

Luis.- Ese ventilador no sirve

Dora.- ¿Cómo que no sirve? No joda chico, claro que sirve; lo que pasa es que está mal acostumbrado, hay que ayudarlo (le da vueltas al aspa con la mano) como los carros de antes.

Luis.- ¿Cómo así?

Dora.- Hay que darle unos carajazos para que funcione (le mete un golpe y este comienza a girar) te das cuenta.

Luis.- Y... Usted vives aquí?

Dora.- Si, yo vivo aquí.

Luis.- ¿En este cuarto?

Dora.- ¿En esta pieza?

Luis.- ¿Cómo puede vivir aquí? En este sitio (con cierto escrúpulo)

Dora.- ¿Qué tiene este sitio?

Luis.- Demasiado oscuro y húmedo

Dora.- Con abrir la ventana tengo

Luis.- Y puede ver que hay más allá de la ventana? (ella lo mira con extrañeza)

Dora.- Solo la abro para que entre el aire

Luis.- no creo que entre brisa por esa ventana

Dora.- Hay gente que vive y trabaja en el mismo sitio. Todo en uno, esto que esta aquí, es mío, cómo quien se dice: el fondo de comercio...la cama, el ventilador...Todo.

Luis.- Y ¿Siempre ha vivido aquí?

Dora.- Que coño! Tú cómo que estás haciendo una encuesta. O es que eres un inspector de sanidad.

Luis.- No, solo preguntaba. Disculpe si la incomodé, con tanta pregunta...Es bastante húmedo.. No le da calor ese techo de asbesto, huele a moho, este sitio está lleno de ácaros.

Dora.- A sexo resiente también huele...Así que no pregunte tanto y vamos al grano, desvístete que estoy apurada.

Luis.- Qué ¿Esperas a alguien más?

Dora.- No, pero no pensarás que voy a pasar toda la noche contigo, por ochenta, viéndote la cara de pendejo que pones y yo bolsa respondiéndote todas la preguntas como si fueras del censo.

Luis.- Y ¿cuánto dinero ganas? Al día, a la semana, al mes

Dora.- Y vas a seguir preguntando. Rentabilidad se llama eso, Depende!

Luis.- Del número de clientes. Me imagino

Dora.- Exactamente, clientes

Luis.- Y ¿viene gente para acá?

Dora.- No! Orangutanes y nemues, es que no te ves parado ahí...o es qué tú no eres gente?

Luis.- Me refiero... qué si tienes bastantes clientes.

Dora.- Una lista como la guía telefónica...

Luis.- De verdad que en esta época tú oficio es riesgoso.

Dora.- En esta época y en todas las épocas. Tienes miedo de venir aquí y acostarte con una puta. A cómo quieres la gonorrea? La sífilis, el sida. (Se ríe sarcástica)

Luis.- Pareciera toda una aventura ¿verdad? O una ruleta rusa.

Dora.- ¿A qué te refieres? A la posibilidad de contraer todas esa cosa. Te refieres a si estoy sana. Si estoy sana .Hace una semana me hice la prueba del sida y el último chequeo fue hace quince días... Quieres ver, quieres mi cartón de sanidad.

Luis.- En la universidad de cada diez mujeres; seis tienen el virus del papiloma humano. Sería bueno, uno nunca sabe.

Dora.- ¿En la universidad? ¿Hay universidades para putas ahora?¿una misión para putas?.
Luis.- No en la universidad donde la gente va a graduarse de abogado, de ingeniero, de médico.

Un cuento de Victorino

EL NENE

Víctor, a quien cariñosamente apodaban el Nene, era un buen bochador. Con una cerveza en la izquierda y una bola en la mano derecha, rozándola suavemente, maquinalmente, contra su pantalón, como si la acariciara o se acariciara, meditaba profundamente y presentía, sonriente, el sonido seco de un boche clavado; cuando repentinamente se detuvo, como si recordara que tenía algo que hacer.
Eso fue precisamente lo que dijo. Recordó que tenía que hablar con su esposa y le vieron salir, luego de vaciar el contenido de la botella, sin apuro, sin aparentar alguna emoción, ya fuera de alegría, de rabia o de tristeza. Y quienes le vieron entrar al bloque de apartamentos y subir las escaleras se refirieron a su andar en los mismos términos.
De qué hablaron, no se supo. No se escuchaba nada, a diferencia de otras ocasiones, cuando los gritos y las amenazas eran tales que se hacía necesario subirle el volumen al televisor para saber qué respondía, en la pregunta por cincuenta millones, el segundo participante de la noche, a quien ya no le quedaban más comodines.
El silencio de aquella noche de domingo (silencio había pues no había nadie escuchando Bonchona, no era miércoles y no transmitían Quién quiere ser millonario) fue violentamente interrumpido por una ventana que se rompía y un objeto grande y pesado que cayó o rebotó sobre algún vehículo estacionado, activando la alarma de éste y de todos los que quedaban cerca.
No era un objeto cualquiera. Era Lucía, la esposa del Nene; era Lucía a quien su esposo había arrojado desde el tercer piso, aprovechando la diferencia de más de cincuenta kilos de peso entre ambos. Pero la suerte quiso que la mujer, luego de atravesar la ventana, no cayera directamente al piso, sino que rebotara sobre el techo de un Ford Sierra. El techo cedió, amortiguando la caída, y la mujer, aunque golpeada y sangrante, seguía viva y consciente.
El primer movimiento de los curiosos fue acercarse a ver y luego tratar de ayudar; pero la furia del Nene se había desatado y comenzó a arrojar todo lo que podía, impidiendo, por un lado, que se acercaran las personas, y por el otro, tratando de terminar lo que en un primer momento no había conseguido. Éste al parecer era su principal objetivo, porque mientras arrojaba las cosas (desde el televisor hasta unos bloques que se habían comprado para una remodelación en el pequeño apartamento) gritaba:
- Maldita, te quería matar y estás viva.
Algunos vecinos estaban armados, y comenzaron a disparar. Pero tanto ellos como el Nene mostraron una puntería infame. Cuando arrojó el teléfono sin conseguir, por enésima vez, dar en el blanco, el Nene tuvo una idea que le pareció brillante. Maniobrando con dificultad en el alféizar de la ventana su redonda figura, el Nene trató de apuntar bien y se lanzó al vacío, buscando dar con su humanidad sobre el cuerpo de su esposa, que no había conseguido moverse del lugar donde cayó.
Ni en sus peores días jugando bolas el Nene había fallado tantas veces, incluyendo la última. Pues cayó a un lado del cuerpo de su esposa sin rozarla apenas. Y no tenía ya chance para intentar un segundo boche.

Rafael Victorino Muñoz (Valencia, 1972) Escritor

Poema de Antonio Pinto

Le diré del Escritor

Que se inspira muy sincero,
Para sacar en novela,
Hechos que son verdaderos.

Inspiración con realismo,
Que con la pluma lo escribe,
Demostrando dramatismo,
Cosas que a diario se vive.

Doy vivas al escritor
que demuestra su talento
sacando la inspiración
con la pluma y su argumento
relatos del entendimiento.

Reciban un gran saludo,
le digo a los escritores
de todas partes del Mundo.
Son los reyes y señores
y deleite de los escritores.

Antonio Pinto. Poeta del municipio Montalbán.

Taller de Poesía
Espacio para la lectura y creación poética a través de diversos ejercicios, discusión de artes poéticas, confrontación de textos, lecturas poéticas, encuentros con escritores, viajes a los roques, entre otros.

Días: Miércoles, hora: 4:00 p.m.
Inscripción: Flores amarillas
Lugar: Ateneo de Valencia, Av. Bolivar Norte

POEMAS DE EUSTOQUIO SILVA

SI ALGÚN DÍA
a Ana Enriqueta Terán

alguien por azar
descubre un poema tallado con mi nombre
y la llama adormecida de su alma con ritmo
armonioso se levanta


Si algún día


alguien su fracaso
prosterna ante el altar de luz de su conciencia
y su oscura carne como el vuelo de un ángel
por el cielo resplandece

Si algún día

alguien lograra
colmar la vaciedad del que vive solo en compañía
o del que llora siempre en soledad
entonces
habrá valido la vida esta Casa de Hablas.


DESCONOZCO A QUIEN SALUDA MI CUERPO
cuando conmigo anda por calles nocturnas.

En la acera opuesta resuenan pasos
caminan un tiempo distinto.

Traspasar el umbral de una puerta
que no está allí sino en la memoria propongo:
siento cómo se evade en medio de un frío silencio.

Desconozco a quién saluda mi cuerpo
en esas noches tan llenas de ausencias.

Del libro: Variaciones del paisaje (2006)


DE SUS OJOS BEBE LUZ
Siente
como ensancha su agitado pecho.

De sus ojos bebe luz.

Haz que su boca pronuncie la frase prohibida
pues saber debe que aun pertenece
al mundo saboreado de la carne.


ALTIVA PERRA LAME MI CUERPO
La que dice ser y no es
viste traje taciturno.

Firme la mirada
ante el follaje de mis ojos se descubre.

Para desorientar el viaje de mis manos
altiva perra lame mi cuerpo
entonces las palabras son saliva.

La que dice ser y no es
en verdad no teme al olvido.

Del libro: Silencio cifrado (2007)

Eustoquio Silva.(San Felipe, Yaracuy, 1941). Licenciado en Relaciones Industriales. Profesor de la Universidad de Carabobo entre 1976 y 1982, así como en la Universidad Pedagógica Experimental Libertador (Upel), desde 2001. Ha publicado los poemarios Árbol de siempre (La Tuna de Oro, 2002) Variaciones del paisaje y otros poemas (2006) y Silencio cifrado (El Perro y La Rana, 2007), así como la plaquette Y se hizo bosque (Viento del Sur Editores, 2004). Poemas suyos aparecen en Poesía yaracuyana, de Pedro Antonio Vásquez (1978); Antología de poesía yaracuyana, de Orlando Barreto (1983), y Voces del paisaje (Ateneo de San Felipe, 2004). Ganador en el Certamen Mayor de las Artes y de las Letras promovido por el Consejo Nacional de la Cultura (Conac, 2004 y 2006). Ha participado, como invitado, en la IV Feria Internacional del Libro Expolibro (UC, 2002), en el II Encuentro Nacional de Jóvenes Escritores (UC, 2004), en el V Encuentro Internacional de Poesía (UC, 2006) y en la III Feria Internacional del Libro de Venezuela, Filven (2007).

Poema de Alfredo Zabala (Fragmentos)

Señor cuando yo muera

Señor,
Cuando yo muera abrígame con tu amor,

Para que mi perenne partida
No la enloden mis heridas.

Que mis caminos sean nubes de blancura
Para que expurgue de mi alma todas mis amarguras.

Y mis poemas de tétrica soledad
Encuentren en el cielo su libertad.

Al igual que yo, que se suelten de las cadenas
Para que asciendan al cielo libres de penas.

Señor,
Cuando yo muera
Voy a llevarme de mi madre su dolor.

Para enjuagar mi faz
Con cada unas de sus lágrimas
Y sentir la frescura de su amor solaz.

Que sienta que la muerte,
No es un adiós, solo es un hasta luego,
Es un lugar donde el amor se hace más fuerte.

Señor,
Cuando yo muera,
Con toda mi alma quisiera
Llevarme de mi hijo un pedacito de su amor.

Decirle que su padre fue un frustrado poeta.
Poeta que la felicidad jamás encontró,
Y en su propio dolor se enclaustro
Para vivir el dolor que aun lo atormenta.

Que mi alma ha renacido
A la verdadera vida,
Solo han fenecidos
Mis crueles heridas.

Que no hay madero que cargar
Sobre los hombros lacerados.
No hay que caminar
Por los caminos llenos de pérfidos.

Que el amor a la vida
Es la verdadera muerte.
Esto que llaman vida
Es un mundo de indolentes.

Señores,
Cuando yo muera,
Quiero ver a mí alrededor,
Gentes, vertiendo lágrimas de amor,
Para sentir el amor de alguna manera.

A plena aurora
Yo plasmare en mi faz la alegría,
Para oír de la gente a cada hora
Que en mi yerta faz aun mora
Mi loca fantasía.


Que cuenten la historia
De quien yace en la urna,
Que digan que yo disfrace mi melancolía,
Con la falsa alegría,
Mi vida fue una cruel condena.

Señor,
Cuando yo muera y venga la que le di mi amor,
La que enterró en mi pecho el puñal,
Que entre al luctuoso salón
Para que al verme sienta en su corazón
Un amor que no conoce final.

Que contemple mi sonrisa media yerta
Y mi dolor, al que a ella aun atormenta.
Que mi indeleble amor y mi dolor inmortal
No lo empañe con sus lágrimas necias,
Porque al sentir de nuevo su hipocresía
Removerá en mi pecho el puñal.

Que recuerde solo cosas bellas
Para que sus ojos se lustren cual rutilante estrellas,
Y yo, pueda entrar a lumbral.
Que enfrente con dignidad sus karmas
Y libere el pecado de su alma,
Y al amor, de su dolor mortal.

Como un último ruego,
Que solo me diga hasta luego.
Que me despida con una sonrisa llena de bondad,
Para que abrigue de esperanza al amor
Y no se marchite como la flor,
Y lo encuentre remozado, más allá de la eternidad.

Alfredo Zabala. poeta de San Joaquin. Miembro fundador de la Fundación de poetas de San Joaquin. Este poema esta en su libro LETRAS Y VOCES (2006) publicado por Editorail Nuevo Ser, BuenosAires, Argentina.

niños jugando
en el camino
hombres que pasan

y no los ven

arenita molida
y dura como
la vida
palabras
que no sé

de dónde

Yisbel Navas (Morón, 1995) Estudiante del 8° grado de educación básica. Participó en la Antología poética El silencio del agua (2006), Ed. Secretaría de Cultura Carabobo, compilada por Arnaldo Jiménez. Estos poemas pertenecen a su primer pemario inédito.

VALENCIA DE SAN SIMEÓN EL ESTILITA: UNA CIUDAD ILETRADA

VALENCIA DE SAN SIMEÓN EL ESTILITA: UNA CIUDAD ILETRADA
José Carlos De Nóbrega
Fotografía de Wilfredo Hernández (El Carabobeño)

Nuestra ciudad adolece no sólo de políticas editoriales –muy a pesar de ser enclave de magníficos poetas-, sino también de toda posible representación iconográfica, mítica y musical. Ha sido presa fácil de urbanistas ignorantes, mercaderes de feria y politiqueros de la más kitsch imaginación. Qué se puede esperar de una urbe huérfana de discurso arquitectónico. Además de la cuadrícula decadente que llamamos plaza Bolívar –si bien los zopilotes se birlaron una de las águilas del conjunto escultórico central, San Simeón se mantiene aún en las alturas haciendo puñetas en dirección a Occidente-, no nos compadecen sus referencias más comerciales y fetichistas: El espejo estúpido que es la Torre Da Vinci, el juego de mesa apellidado Sambil en el remedo de un templo votivo de consumidores compulsivos, la escenografía distópica del Big Low Center; peor aún se combate la inseguridad poniendo entre rejas los pocos espacios abiertos que quedaban acá, las plazas y las calles (a tal respecto, es insufrible la Urbanización El Trigal, paradigma de un ámbito claustrofóbico presidido por la histeria de una clase media decadente). Ya no se queman libros que importunen a la rancia Valencianidad: no es políticamente correcto, simplemente no se publican o, mejor aún, son destruidas las tripas por la incompetencia e indolencia de un funcionariato inculto, embebido en la era de Acuario, la demagogia cultural (esto no es más que mero exhibicionismo) o el dar piruetas marciales ante un Buda fofo y soso sobrealimentado por las transnacionales del dinero y de la futilidad académica. O los volúmenes no se distribuyen y se consignan en casas muertas, para prevenir de una trombosis a la clase académica y política que no puede ver tanta letra junta. Añoramos la lengua y la iconoclastia de un Luis Augusto Núñez agarrando el culo de godos y arzobispos; no el guayoyo dulzón de José Napoleón alabando los dorados rulitos de una de las Maldonado, pues es virtud teologal agradecer su Doctorado Honoris Causa que es igualito al Oscar de la mercachifle Academia. La música es impuesta por Bonchona FM o los caprichos del gobernante de turno (cuadrar a martillazos una marcha en la cadencia monocorde de la gaita de furra y tambora, el estridente gillfest o el perreo del reaguetón en esos templos guturales del transporte público). Nos parece más válida la propuesta plástica de las camioneticas que vincula así nomás la ternura de los cariñositos y la esquizofrenia del monstruo de Tazmania, que el complaciente y acomodaticio discurso de Vladimir Zabaleta en la composición del retrato de la godarria valenciana; vindicamos a Cristóbal Ruiz y las sardinas fritas de la Guairita aliñadas con Polar, antes que esos horrendos caballos que galopan por la autopista en dirección a Guacara. De las efigies de los politicastros de hoy que se estampan en vallas, diarios, sillas de ruedas, muebles de plástico, dispensadores de agua, preferimos no hablar.

Definitivamente, nos queda rayar las paredes de los cagaderos como alternativa escritural libertaria.

Lectura de poesía homenaje a Ana Enriqueta Terán en la libreria del Sur, Valencia

Poemas de María Virginia Pérez Só

ARS POETICA:

Envolvi mi atmosfera

con temor y rigidez

pensando qué decir o cómo decirlo

pero nada fue

nada sucedió

mejor es callar...

NOVIEMBRE

La normalidad del engaño

calló en tí

dándome

de servir

en jeringas asperas

la amarga saliva

de otras bocas

y no me miras

No más presente

ni futuro..

sella así

que seré el naufragio

qué arena movediza

va consumiendo mi pecado.

María Virginia Pérez (Valencia, 1980) Artista Plástico y escritora. Estudió en la Escuela de Artes Arturo Michelena. Ha realizado talleres de pesía y ensayo. Estos textos pertenecen a su libro inédito Verdades de una prisaria exiliada.

Poemas de Jose Antonio Galindo

José Antonio Galindo Jiménez (Valencia, 1979) Economista. Ha participado en actividades de desarrollo e investigación económica en dievrsos institutos del país. Realizó talleres de creación poética en la Universidad de Carabobo y en el Ateneo de Valencia. Inicio de Movimiento es su primer poemario aún inédito.

Poemas de Anais Barrios*

Aprendí a andar entre el secreto
envolverme en lo invisible
respirar en el silencio

no te sorprendas
si parezco
un misterio insondable

.......................

Hay días que soy caracol
y mi casa es una soledad extensa
una tristeza
de otros tiempos
entonces me toca andar despacio
callada
atenta
mientras me habito

.............................

Es asunto mío meterme

en estas aguas profundas
y no pretendo salir ilesa

o con el sueño mordido
dando alaridos

o tarareando canciones

esa media sonrisa
ya te conocí
algo tiene que pasar

*Anais Barrios (Valencia, 1985) Poeta, psicologa, facilitadora de talleres literarios para niños, coproductora del programa radial: Todas nuestras voces, Radio comunitaria Punto Sur.

PRESENTACIÓN DEL LIBRO PARA MACHUCAR MI CORAZÓN: UNA ANTOLOGÍA POÉTICA DE BRASIL

Estimados amigos: A nombre del Grupo de Incursiones Culturales y Científicas Li Po les notifico que el bautizo y la presentación del libro electrónico Para machucar mi corazón: Una antología poética de Brasil (2008) han sido pospuestos para el sábado 19 de julio de 2008 a las 10:30 am (Librerías del Sur). Ello se debe a que el sábado 12 de julio de 2008, en el marco del Coloquio de Literatura José Rafael Pocaterra, se llevará cabo un foro sobre Poética del Ensayo en el que participaremos junto a Pedro Téllez y Guillermo Cerceau (están invitados, se realizará en el Ateneo de Valencia a las 10:30 am). Sin más, su amigo José Carlos De Nóbrega.

PS: Se puede acceder al libro a través del LINK:
www.letralia.com/transletralia/brasil/index.htm .

Realizado Taller de Formación de facilitadores de la Red Nacional de Escritores, Carabobo

Biblioteca Pública
Manuel Feo La Cruz

14 de junio de 2008

Poemas de Susan Castro

De quince y de último

Sin dinero en el bolsillo
las neuronas se purifican
mágico camino de piedra
tus riscos y frialdad no me dan miedo

Querías que los encontrara
y ya están en mis manos
dándole vida a lo inmóvil
despertándome sin medio en el bolsillo

Calido es un guarapito que apenas sabe a café
en la alacena no queda nada
ni siquiera detergente
para lavar mis ganas

Acompañado estoy de una multitud como yo
de quince y último
lo único que se decir
es adiós
…para no bostezar de hambre



Amor de UCV

Amor de cafetín de Escuela de Comunicación
papeles y máquinas de escribir
de yo te guardo el puesto
por si llegas tarde
de sentarnos en la “Tierra de Nadie”
y hablar de pensadores
mientras afuera había un disturbio

Amor del yo me copio
y te hago la monografía
amor sin mañana
de la Facultad de Ingeniería
a la Facultad de Humanidades

Amor de caminar agarrados
rumbo a la previsora
vi en el reloj marcar un minuto
y había transcurrido una eternidad

Amor de Puerta franca en el Aula Magna
y huir de los tombos que vienen bien armados
amor de sobre vivencia y comedor
tirar la sopa al piso
porque no nos gustaba

Amor de sentarnos en el piso
a leer poesía
cantar Mercedes Sosa y Silvio Rodríguez
sin que a nadie le importara

Amor de Esquina Caliente
y tripear con los panas
amor de MC Lujan…Baudrillar… Umberto Eco
amor de ideas
amor de Aldea Global
amor de fotocopias y pupitres
de esa fiebre no queda nada



*Susan Castro Rodríguez: Promotora Cultural de la Biblioteca Pública Manuel Feo La Cruz

Celebrar la vida con poesía y más poesía

Para celebrar la vida con poesía y más poesía, la Red Nacional de Escritores se complace en invitarles a participar en la lectura de poesía Homenaje a Ana Enriqueta Terán, con motivo del cumplimiento de sus 90 años de vida este año.
La poetisa, Doña Ana es, como sabemos una de las principales voces de nuestra poesía y ha trascendido mucho más allá. Recuerdo que el día de su cumpleaños la llame por teléfono para felicitarla y le pregunte si estaba escribiendo. Ella contestó que si y que además estaba tejiendo y cosiendo, se rió y me dijo que eran unos 90 años muy acontecidos. La semana siguiente quise visitarla con los chicos del taller de poesía del ateneo, pero no se pudo porque ella no se sentía muy bien ese día. Recuerdo que siempre que la visitamos nos pide que le llevemos poemas, casi como reclamo me pregunta: ¿por qué no me trajiste poemas? Como si se tratara de una golosina, o un alimento particular para el alma. Su casa esta llena de animales, compañeros muy amados por ella. Cortés es el perrito que recibe y acompaña a la visita, Paz es una mastín gigantesco, como de un cuento de García Márquez (mis respetos hacia Paz). Mery, la guacamaya parece tener cerebro emocional (se supone que sólo los mamíferos tenemos) se queda con sus ojitos cerrados, acurrucada en los brazos de Rosa Francisca, la hija de Doña Ana y pronuncia algunos sonidos tiernos en el abrazo, a ello la poetisa ha llamado: contacto de almas. Tres perros, una gata consentida, una guacamaya, un loro, varios morrocoyes y otros tantos periquitos forman parte de su universo poético de afableconvivencia, es esta otra forma de celebrar la vida.

Así que ahora, como organización que busca agrupar a todos los escritores y entes dedicados a la promoción de la lectura y la escritura, la Red Nacional de Escritores, Capitulo Carabobo, va a realizar una serie de lecturas poéticas dedicadas a celebrar la vida y el amor a la poesía de esta escritora venezolana. Comenzaremos el sábado 28 de junio a las 9:30am, en la Librería de Sur, CC Camoruco, Av. Bolívar, Valencia, y luego iremos tomando otros espacios en todo el estado. En esta lectura participaremos Luis Alberto Angulo, Norys Nicoliello, Azul Urdaneta, Miozotys Araujo, José Antonio Galindo, Karina Arasme, Omira Bellisio, Susan Castro, Chemir Colina, Maria Virginia Pérez, Cristian Farias, Julia Antillano, Juana Arevalo, Anais Barrios, Domingo González Melét y todos aquellos que quieran leer un poema propio o de Ana Enriqueta Terán, por lo que hacemos extensiva la invitación. Esta lectura es una excusa para reunirnos, los escritores, los amigos, con poemas y finalizaremos con un pequeño brindis.

Cuando la terredad termina.

Será la vida la que parta para siempre o para nunca, dice un poema de Eugenio Montejo y el latido de sus poemas resuenan más allá de su partida. Su partida es una transfiguración más, como las tantas que poblaron sus textos, junto a lo mítico, la otredad, lo amoroso, la muerte como mero movimiento de lo circular, del tiempo redondo, la casa como refugio, elementos todos de un alfabeto poético particular.

Pero más que hablar de su poesía y su terredad, dejemos que sean sus poemas los que nos hablen hoy, que de los premios y los libros se ha dicho bastante. Quedemos ahora con su voz:

La poesía

La poesía cruza sola,

apoya su voz en el dolor del mundo

y nada pide

-ni siquiera palabras.

Llega de lejos y sin hora, nunca avisa;

tiene la llave de la puerta.

Al entrar siempre se detiene a mirarnos.

Después abre su mano y nos entrega

una flor o un guijarro, algo secreto,

pero tan intenso que el corazón palpita

demasiado veloz.

y despertamos.

Terredad

Estar aquí por años en la tierra,

con las nubes que lleguen con los pájaros,

suspensos de horas frágiles.

A bordo, casi a al deriva

más cerca de Saturno, más lejanos,

mientras el sol da vuelta y nos arrastras

y la sangre recorre su profundo universo

más sagrado que todos los astros.

Estar aquí en la tierra: no más lejos,

que un árbol, no más inexplicables,

livianos en otoño, henchidos en verano,

con lo que somos o somos, con la sombra,

La memoria, el deseo, hasta el fin

(si hay un fin) voz a voz,

casa por casa,

sea quien lleve la tierra, si la levan,

o quien la espere, si la aguardan,

partiendo juntos cada vez el pan

en dos, en tres, en cuatro,

sin olvidar la parte de la hormiga

que siempre viaja de remotas estrellas

para estar ala hora en nuestra cena

aunque las migas sean amargas.

Güigüe 1918

Esta es la tierra de los míos, que duermen, que no duermen

largo valle de cañas frente a un lago,

con campanas cubiertas de siglos y polvos

que repiten de noche los gallos fantasmas.

Estoy a veinte años de mi vida,

no voy a nacer ahora que hay peste en el pueblo,

las carretas se llenan de cuerpos y parten;

son pocas las zanjas abiertas;

las campanas cansadas de doblar

bajan y cavan

Puedo aguardar, voy a nacer muy lejos de este lago,

de sus mismas;

mi padre partirá con los que queden,

lo esperaré más adelante,

Ahora soy esta luz que duerme, que no duerme;

atisbo por el hueco de los muros,

los caballos se atascan por el fango y prosiguen;

miro la tinta que anota los nombres,

La caligrafía salvaje que imita los pastos.

La peste pasará. Los libros e el tiempo amarillo

seguirán tras las hojas de los árboles.

Palpo el temblor de llamas en velas

cuando las procesiones recorren las calles.

no he de nacer aquí,

hay cruces de zábila en las puertas

que no quieren que nazca;

queda mucho dolor en las casas de barro.

Puedo aguardar estoy a veinte años de mi vida,

soy el futuro que duerme, que no duerme;

la peste me privara de voces que son mías,

tendré que reinventar, cada ademán cada palabra.

Ahora soy esta luz al fondo de sus ojos;

ya naceré después, llevo escrita mi fecha;

estoy aquí con ellos hasta que se despidan;

sin que puedan mirarme me detengo:

quiero cerrarles suavemente los párpados.

Fin sin fin

La que se irá al final será la vida,

la misma vida que ha llevado nuestros pasos

sin tregua a la velocidad de su deseo.

Se llevará también todas sus horas

y los relojes que sonaban y el sonido

y lo que en ellos siempre estuvo oculto

sin ser tiempo ni trastiempo...

Cuando haya de partir –se irá la vida,

ella y su música veloz entre mis venas

que me recorre con remotos cánticos,

ella y su melodiosa geometría

que inventa el ajedrez de estas palabras.

De todo cuanto miro en este instante

será la vida la que parta para siempre o para nunca,

es decir, la que parta sin partir, la que se quede

y con ella mi cuerpo noche y día,

siguiéndolas en sus luces y sus sombras...

Si, tal vez nadie se aleje de este mundo,

aunque se extinga cada quien en su momento.

-Nos iremos sin irnos,

ninguno va a quedarse ni va a irse,

tal como siempre hemos vivido

a orillas de este sueño indescifrable,

donde uno está y no está y nadie sabe nada.

LA TRIBU
Como estaba previsto este 23 de mayo en el Ateneo de Valencia la poesía tuvo un espacio. El taller que debía dictar el poeta chileno Raúl Zurita, no se pudo dar, debido a problemas de salud del mencionado poeta. En horas de la tarde el poeta peruano Hildebrando Pérez estuvo compartiendo su experiencia de los talleres de poesía: La tribu: Un espacio sagrado y revelde. Es bueno saber los puntos de coincidencia y diferencia con los talleres de poesía a los que he podido asistir o facilitar y los de experiencia que nos trajo el poeta. Los talleres se realizan en la Universidad de San Marcos (Lima) y tiene peso academico, es decir , se trata de una materia mas con créditos y todo. En nuestro país la mayoria de los talleres de poesía no tienen credito académico y a aveces ni siquiera certificado, (a exepción de los de las seis carreras de Letras que existen en Venezuela, donde igualmente se acerditan los tallerres de creación litetaria) Un celaje romántico invade este aspecto, en nuestro país (como en otros), donde el mero honor de haber estado en un taller nos ofrece cierta gloria, nada de reconocimientos que certifiquen las horas de estudio de lo poético. Eso es algo que ya he tocado en otra entrada, es cierto que ningún taller puede dar un diploma o certificado d de poeta, pues solo el tiempo y el trabajo pueden dar tal nombre de poeta. Pero creo que también es justo reconocer las horas de lectura, estudio y reflexión sobre lo poético. Pues se ha adquirido una cierta habilidad como lector, que aventaja sobre quien no la tiene. Un punto de coincidencia esta en el material a estudiar, Pérez mencionó: El arte de la poesía, de Ezra Pound y El arco y la Lira, de Octavio Paz. A los cuales se pudieran agregar las artes poéticas de Sophia de Mello, Wallace Steven, Huidobro, entre otros.
También coincidimos en la manera de estructurar los talleres, donde una parte se dedica a la lectura de las poéticas y la teoría y otra se dedica a la revisión de los poemas de los participantes. En los talleres de la Universidad de san Marcos, cada participante lleva unos cinco o seis poemas que se fotocopian y se leen y discuten detenidamente en la siguiente sesión. Si el tallerista lo desea se hace de forma anónima, cosa que no sucede en nuestros talleres, siempre sabemos quien es el autor, sin embargo creo interesante hacerlo alguna vez de esta forma. Según explico Pérez, esta forma anónima se realiza mas que todo al inicio de los talleres cuando los jóvenes aun tienen mucha inseguridad sobre su escritura.
El hecho de que el taller se de dentro de la universidad y dentro de las horas de clase, puede ser una ventaja para los mismos estudiantes, por la cercanía y facilidad de horario. En nuestro país los talleres buscan horas fuera de clases o trabajo, como los finales de las tardes o los días sábados. Sin embargo un taller que no se realice dentro del ámbito académico tiene una ventaja, la del tiempo, pues no estaría sujeto al de un semestre o trimestre de estudio. Por ejemplo para los talleres que facilito, hago una programación para tres meses, pero según las necesidades de los talleristas puede durar menos o mas. Cada taller puede tener su propio ritmo así.
La importancia de la lectura de poetas como Rimbaud, Baudelaire, que buscaba romper con la tradición se hace imperativa y necesaria para los jóvenes, recalco el poeta y esto estamos de acuerdo.
En fin la experiencia de taller de poesía, siempre tiende a ser una tribu, de jóvenes o adultos con la necesidad de congregarse frente al misterio de lo poético.

UNA LECTURA PARTICULAR

En la ciudad de Valencia del Rey, dentro de las actividades del 5º festival Mundial de Poesía se realizó una lectura poesía poco usual en tan real ciudad.
Luego de presenciar el hermoso documental sobre el poeta homenajeado Gustavo Pereira en las afueras del Ateneo de Valencia se realizó el recital. En el participamos: Hildebrando Pérez (Perú), Annelisa Adoloratto (Italia) y por la localidad: Eustoquio Silva, Luis Alberto Ángulo y mi persona. Para dar inicio Ivis Amaya, quien es artista plástico con una extensa investigación en lenguas indígenas, además de pertenecer a la etnia Wayúu, nos deleitó con la lectura de algunos poemas en lengua pemón escritos por Gustavo Pereira. Comenzó diciéndonos: Antushi´pia tawala alijuna, saludo indigena de bienvenida de la etnia Wayúu del estado zulia que traduce literalmente has llegado hermano, Y para comprender un poco la poética indigena, Ivis Amaya nos comento que utilizo una frase cotidiana:- me pare de madrugada o tempranitoMe levante tan temprano que aún estaban frescas las huellas de las estrellas. y la contrapuse a la expresión de los ancianos wayúu: -Atamara shü taya watamar, warra´jolosu:
He aquí los textos leídos por Ivis:

Poemas de Gustavo Pereira en Pemón

Toronkán daí

toronkán daí
Chintö tesán
etek n-epuná-san
Sañé Sañé
u-n-opömasán yamó
Sörö-warö
Kapüí viyú yai to etöpó
Sörö daú

En tiempos de vientos fuertes

En tiempos de vientos fuertes
Los que estan allá
los enseñados por la piedra
Ciertamente
a la verdad
esos son llamados por mi
Ahora
se fueron con la luz de la luna
en este día

U-YAPÁ AU-TE DAÚ

U-yapá-au-te daú
e-venaí neke
a-venaínmá-da
wük va´pök
a-venaínmá-da
komawü yak pa sörö daú
a-venaínmá-da
uyapaí-au te daú
a-venaínmá-da

SI TE VAS DE MÍ

Si te vas de mí
sin motivo alguno
te seguiré
sin motivo alguno
te seguiré
bajo el retumbar del trueno
ayer y hoy
te seguiré

La plazoleta del ateneo se llenó de sillas que ocupó un atento público de casi cien personas, contando a quienes se quedaron de pie. Digo atento público, porque la melodía de fondo que hicieron las cornetas de los autobuses y autos que transitaban su cotidianidad a ratos se hacía más intenso y hacía difícil lograr oír los poemas con certeza. Sin embargo nadie se movió, cuales fieles a su culto, (poético en este caso) se quedaron hasta el final. Algunos autobuseros tocaban la corneta justo al pasar frente a nosotros, como si de alguna manera saludaban que se hiciera alguna actividad allí, espacio muy usado hace algunos años y que desde hace un año estamos retomando quienes propiciamos eventos artísticos en esta ciudad. Esta vez la poesía tomó el ateneo y con resonancia mundial, al contar con poetas de otras latitudes y a quienes agradecemos mucho su visita. Para completar la atmósfera poética, un coro de sapitos se escuchaba en el jardín que estaba justo detrás de quienes leímos poesía. Aunado a ello, contamos con la cálida voz y excelente estilo de presentación de la escritora, actriz y cantante Maria Narea.
Cuando me tocó leer, estaba nerviosa, pero ya leyendo se me fue pasando el susto. En la mitad del último poema que lei, un borrachito que pasaba cerca, comenzó a decir algunas cosas que no pude oír, pero por el tono, parecían brutales improperios y como nadie le contestó se fue pronto. Cuando termine de leer se me acercó un niño, me miró, dijo mi nombre y me dio un besito y un abrazo. Cuando finalizó toda la lectura, amigos, conocidos y desconocidos me saludaron y algunas cosas simpáticas dijeron.
Wilfredo Illas, quien es profesor de la maestría de Literatura Venezolana, me pidió dos poemas para analizarlos con sus alumnos, nunca pensé que alguien quisiera analizar mis textos, pues normalmente lo que se estudia son textos de personas consagradas y hasta fallecidas. (Seria para señalar lo que no hay que hacer en poesía, ja) Otro profesor de literatura, un poco tambaleante y con una vasito plástico en la mano me dijo: -¡Eso Niddy! ¡Te estas dando duro en la poesía!, a lo que contesté: -Si y veo que tu también te estas dando duro, mientras le señale con una sonrisa el oloroso vasito. La señora Gisela, a quien no conocía, se me acercó y me dijo que ella es cantante profesional de música recia venezolana, me propuso que le escribiera una canción para que ella la interprete. Le dije que nunca había escrito canciones, pero que si le parecía que le pusiera música y me dio una tarjeta de presentación muy bonita con una foto de ella. A Teresa la conozco desde que estudiábamos en la universidad, ha sido compañera en muchos eventos culturales, me saludó con emoción y me regaló un chocolate.
A la mayoría de las personas que les pregunte, pareció gustarle la idea de una lectura fuera de una sala. Que tienen como venteja que uno puede comer libremente, tomar algo o fumar (para los viciosos). Las lecturas en una sala o galería, se hacen íntimas y no hay interrupciones de cornetas o borrachitos que peleen, claro está. Pero creo que nos hace falta que la poesía esté más en la calle que en los salones cerrados, que se confunda con el bullicio, que se pegue en las paredes, que en el metro se escuchen versos de Pereira, Benedetti, Pessoa, Neruda y que se escuchen tanto o más que Los estraterretres, Calle 13, La Corte o La familia criminal. Nada tengo en contra del regaeton o el hip hop, al contrario me parecen vitales por integrar nuestra manera venezolana alegre de ser, con tendencia al bochinche sano. A el Residente y el Visitante, mil gracias por componer eso que nos sirve para ejercitar con ritmo la motricidad gruesa. Pero sin duda, que el estropeo que causan a la lengua y a lo literario sólo se remedia con una inmensa dosis de los buenos poemas y mejor si se puede tener en un encuentro mundial a plena calle.

POR UNA LITERATURA "ECOCÉNTRICA". WU MING

Por una literatura "ecocéntrica"por Wu Ming

La comunidad está poco en boga entre los “literatos”. Por el contrario, está demasiado en boga el clan, la camarilla, el cenaculillo, el conciliábulo, la unión provisional de narcisistas que, en el período que precede a sus riñas y mandarse a la mierda, se dicen recíprocamente cuán hábiles e incomprendidos son. Está muy en boga la autonarración consolatoria ("Yo soy un grande, pero no me entienden", "la cultura ha muerto, por eso no encuentro espacios"), narración que se convierte inevitablemente en circle jerk (es decir hacerse mutuas puñetas dispuestos en círculo) y a esta ineficaz terapia de grupo incluso la quieren vender como "resistencia", incluso se le atribuye un cierto valor "político". En este tipo de conductas se atestigua la "gélida carga" del mito del autor (mito romántico, decadente, "maldito", umbilical, en cualquier caso tremendamente egocentrado y "antropocéntrico" en la acepción más negativa posible). Pesa varias toneladas y doblega los hombros de quienes precisamente se creen herederos de una tradición de espaldas erguidas, el Autor en actitud de desafío titánico, piernas abiertas y puños apoyados en las caderas, sobre el promontorio de los siglos. Ya sería tiempo que mis colegas se "descargaran" del fardo de una idea de autor que en realidad es muy reciente, y redescubrieran (para esto puede ayudar también y sobretodo la red) la dimensión ecocéntrica del escritor. "Eco" deriva de oikein, habitar: el "escritor residente" del cual habla Peter Bichsel, el poeta/narrador como miembro de una comunidad, es más, de varias comunidades en círculos concéntricos, heredero de figuras que existen desde el alba de los tiempos, del aedo al griot, del bardo al trovador, del cuentahistorias al titiritero, etc. La escritura, la poesía, la narración como *regalos a la comunidad* y como oficio de vivir con los demás. [La poesía que regresa "en voz alta" es otra de las señales de una toma de conciencia en este sentido. Lástima que algunos autores "hurgan bien y predican mal", en el sentido que son capaces de hacer bonitas veladas y de nuevo ecocéntricas, sin embargo teorizan el peor antropocentrismo artístico y ombligocentrismo autorial.] Para un pleno redescubrimiento del ecocentrismo en literatura, es necesario extirparnos de los huesos los músculos irritados y contraídos. Se necesita un masaje enérgico. La red nos exige hacer cuentas con una dimensión de "apertura" y nos desafía a confrontarnos con nuevas posibilidades, con el riesgo constante de "perder el estilo". Nos obliga a buscar un equilibrio. Nos exige poner en discusión el ego, a relativizar la figura del Autor. Por esto, a pesar de todo, la amo como la pupila de mis ojos, como la pupila de los ojos de todos.

(Octubre de 2005. Traducido en castellano por Nadie Enparticular).